Homem dá à Luz - Talvez, não!

Sei que irei ser trucidada por causa desta opinião, mas não me importo. Não posso permitir que o politicamente correcto, seja mais importante do que a livre expressão de opiniões. Há certos pensamentos que têm e devem de ser comunicados, ou transformam-se em bombas relógio, prontas a explodir a qualquer momento, por isso, aqui vai.

Eu consigo compreender a Homossexualidade, a sério e quero que acreditem, pois é importante para perceberem o que quero dizer. Eu consigo compreender que um ser humano se sinta atraído, sexualmente, pelas características físicas e psico-comportamentais, do mesmo género e creio, que esta é a definição de homossexualidade.

Contudo, não consigo compreender a "Gaysice" e a Bichanice, pois sinceramente, se alguém se sente atraído pelas características do mesmo sexo, não devia, por princípio, sentir-se atraído por um produto de contra facção, ou substituto do sexo oposto. Consigo perceber um "Alexandre o Grande", sentir-se atraído por um corajoso e musculado Efaísto, cheio de cicatrizes de batalha, que marcam o seu corpo másculo. A sério que entendo e se eu fosse um homem, seria com toda a certeza Homossexual. Mas não consigo compreender um homem que se sente atraído pelas características do mesmo género, morrer de amores, por um "Castelo Branco", aos berros no meio do campo de batalha; "Ai acudam, acudam, que a espada dele é tão grande!", num tom de voz tão agudo, que apenas seria suportável numa diva de celulóide do cinema mudo. Nem compreendo que se tenham que tomar atitudes do género oposto, apenas para facilitar as nossas opções sexuais (porque é um acto em si, contraditório).

Entendo que o ser humano, nasce com uma dualidade sexual e que esta pode exprimir-se de uma forma mais feminina, ou mais masculina. Eu própria identifico-me muito mais, com alguns comportamentos e gostos masculinos, do que seria de esperar. Por isso, sim, também compreendo isso. No entanto, seria incapaz de me sentir atraída por outras mulheres. MAs isso sou eu, que talvez tenha nascido com o órgão sexual certo: homem que gosta de homens em corpo de mulher. (brincadeira, claro)

Agora eis que chegamos à questão: A Transsexualidade. O principal ponto, ou argumento de defesa desta prática, é a de as pessoas acharem que estão presas no corpo errado: homens que acham que são mulheres e vice-versa. Até aqui, tudo bem. Contudo, não são raros os casos que têm surgido, que me fazem pensar que a transsexualidade, não é mais do que o último recurso de um homofóbico extremo.

Podem garantir-me que, antes de qualquer mudança de sexo, as pessoas são altamente avaliadas e que apenas, os verdadeiros casos é que avançam. Mas se assim é, como se explica que os órgãos sexuais de origem, não lhes sejam retirados? Se são mulheres presas em corpos de homem, o pénis devia causar-lhe desgosto. Se é um homem, preso em corpo de mulher, ter menstruação, poder engravidar e até mesmo ter uma vagina, devia causar incómodo, náuseas e depressão. Mas isto continua a acontecer. Operações de transsexualidade, de mudança de género nada têm! São apenas um up-grade dúbio, e em vez de homens ou mulheres, passam a ser casos raros na natureza, de hermafroditismo. E isto tanto acontece, que agora tivemos uma mulher, que utilizando uma dispendiosa máscara de Carnaval de Homem, para poder levar uma vida social masculina, tirou umas férias da sua anterior aversão ao corpo feminino e não só engravidou, como deu à luz uma linda menina.

Ora, isto para mim não faz sentido.

A única forma de isto fazer algum sentido, é uma teoria que sempre defendi: A transsexualidade, não é mais do que, uma forma de Homofobia Aguda.

Eu explico. Um ser humano sente-se atraído pelas características físicas e psicológicas do mesmo sexo. Mas isso é errado. Foi o que sempre ouviu e aprendeu: É errado! - Gritam-lhe os sentidos. - Na sociedade em que vivemos, uma mulher gosta de homens e os homens gostam de mulheres.

E esta convicção cresce de forma tão grande, que se convencem a si mesmos: Estou preso no corpo errado, porque eu não sou homossexual. ser homossexual é errado, é mau, é pecado, é anti-natura, Deus assim não quis. Mas se calhar, Deus enganou-se e deu-me uma vagina em vez de um pénis. E se Deus, deu inteligência ao Homem e o Homem, inventou formas de corrigir o Erro Divino, então eu posso mudar. Mudar de sexo, namorar mulheres, casar-me com uma mulher e continuar aceite na sociedade. Sim, posso ser um homem, porque homossexual, é que não sou.

Pena só ser válido, até Deus voltar a enganar-se.

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Urgência dos Sentidos

Quero deixar-me ir, quero entregar-me aos instintos, satisfazer a fome de sexo. Quero satisfazer a gula pelos seus lábios, pelo sabor da sua língua, pelo sal da sua pele.

Quero satisfazer o meu olfacto e cheirá-lo antes do sexo e cheirá-lo durante o sexo e cheirá-lo depois do sexo e já suado. Sinto saudades desse cheiro, que é só dele e que mais ninguém tem.

Quero satisfazer os meus olhos, observar a sua robustez física, a definição dos seus músculos delineados, os seus olhos esverdeados, invadir essa floresta, que de tão terna, só pode ser um reduto amazónico ainda por descobrir e encontrar a sua alma, a chama responsável por ele estar ali, quando podia estar em qualquer outro lugar, com qualquer outra mulher.

Quero satisfazer o meu tacto, a minha pele e sentir o toque forte das suas mãos, a força dos seus bíceps, tríceps, quadríceps, abdominais, glúteos, sentir o calor da sua pele, sentir a aspereza da sua barba por fazer, a suavidade acetinada do seu alter-ego, de sentir a doce dor da penetração, que depressa se transforma em puro prazer.

Quero satisfazer a minha audição, ouvir a sua voz grave segredando promessas, vomitando elogios ocos, quero ouvir os seus gemidos, o seu arfar, quero ouvir os seus pensamentos, quero ouvir o bater do seu coração.

Quero sobretudo, satisfazer a minha urgência uterina, quero agradar aos meus sentidos.

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A Corda

Estava uma solarenga manhã de Primavera e eu observava de longe e sem dar nas vistas, a azáfama da minha pequena sobrinha. Enquanto arrumava o quarto, fazia a cama e limpava o pó, a pequena menina de cabelos longos e dourados, parecia uma formiguinha, de um lado para o outro da varanda (o seu espaço de brinquedos); mexendo e remexendo, virando os cestos de cabeça para baixo e voltando a enchê-los com os mesmos objectos coloridos espalhados pelo chão, pela força da gravidade.

Era mais que óbvio que ela procurava algo, talvez um brinquedo com o qual sonhara, ou que alguma coisa a havia feito recordar. O certo é que estava decidida a encontrá-lo e continuava, numa busca metódica, na senda do objecto misterioso.

- Precisas de ajuda? - Pergunto solícita.

- Não tia! Obrigada! - A resposta foi tão seca e pronta que coloquei a hipótese,e também ela, não ter a certeza do que procurava.

Continuei com os meus afazeres, mas os meus ouvidos continuaram atentos à lufa-lufa ruidosa. Por vezes, ouvia-a suspirar, ou resmungar algo entre dentes e depois, quando estava prestes a chamá-la para irmos para a escola, o silêncio instalou-se.

Disse-me o meu instinto, que quando se trata de crianças, o silêncio nunca é bom sinal e preparava-me para ir ver o que se passava quando ouvi uma sonora gargalhada de satisfação, um Ah! Ah! de missão cumprida. Sorri ainda antes de ver o seu semblante angelical de enormes olhos pestanudos, avançar para mim, com uma confiança readquirida.

- Ainda demoramos muito, tia? - Perguntou ao esconder algo no bolso lateral da mochila laranja.

- É só vestires o casaco. - Sorri-lhe e ela obedeceu com o meu auxílio. - Podemos tomar um café, antes de irmos? - Sim, temos tempo. Respondi desconfiada. Fosse o que fosse que procurava, tinha utilização ao ar livre.

Descemos os três andares, apenas trocando olhares cúmplices e sorrisos. Ela, tagarela por excelência, não disse uma palavra durante o percurso feito de elevador. Assim que chegámos ao R/C, correu para a porta perguntando, enquanto abria:

- É um café, não é? - Acenei que sim, tentando conter a minha curiosidade.

- Não corras! - Disse antes de a porta do prédio bater com estrondo. "Já era hora de arranjarem a mola!" - Pensei, ao precipitar-me para a rua, pois ficar sem ver a minha bebé, era algo que não me deixava confortável.

Quando cheguei ao café, ainda a vi a correr para lá, já ela transportava, vitoriosa, a chávena para uma das mesas. Cumprimentei as pessoas que lá estavam e sentei-me para beber o líquido quente e energizante.

- Posso ir lá para fora? - Pergunta-me com os olhos brilhantes e expectantes.

- Mas não saias aqui da frente. - Recomendo e ela corre lá para fora com algo na mão, deixando a mochila em cima duma cadeira.

Olhei-a atenta, finalmente iria descobrir o segredo que me escondia. As suas mãos pequenas, seguraram em dois punhos amarelos, enquanto, com uma graça de serpente encantada, uma corda caiu no chão. Era um pouco grande, pelo que enrolou uma volta em cada mão e devagar, fez várias tentativas de rotação. Em menos de um minuto, a corda já passava por cima da sua cabeça e batia no chão, num movimento rotacional que seria perfeito, se não fosse, invariavelmente, interrompido pelos seus pés trapalhões, que se recusavam a sair do chão, quando a sua mente mandava.

Mudou de estratégia. Respirou fundo, deixou a corda quieta e pulou cinco vezes, apenas para verificar se não havia nenhuma pastilha elástica pegajosa, deixada por um qualquer duende brincalhão, que a estivesse a impedir de saltar, como se via a saltar na sua cabeça. Olhou mais uma vez, desconfiada, para a sola dos ténis e desviou-se, perto de um metro do local onde estava. A corda voltou a girar e desta vez, passou por completo, batendo 1, 2, 3 vezes no chão, antes de encontrar, de novo, os seus pés preguiçosos. Balbuciou qualquer coisa e recomeçou, desta vez, ais devagar. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, e de novo os pés.

- 1, 2, 3... - Ouvia-se a sua vózinha ofegante, mas muito concentrada. - 6, 7, 8, 9, 10... - A sua cara soltou-se e esboçou um sorriso de contentamento. - 13, 14... - Uma gargalhada. - 16, 17, 18... - Um gancho cai no chão. - 19, 20.

Pára cansada do esforço. Recupera o fôlego com inspirações rápidas. Tenho vontade de ir dar-lhe os parabéns, mas sei que nestas ocasiões, ficamos sempre atrapalhados, queremos mostrar a nossa façanha e nunca a conseguimos repetir. Sei perfeitamente, o quão frustrante essa sensação pode ser, por isso, deixei-me ficar sentada, lutando contra a minha vontade. Ainda podia dar mais quinze minutos e ela parecia tão feliz!

Em pouco tempo recomeça. Eu tiro o telemóvel da mala e começo a filmar.

- 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10... - E ri-se eufórica. - 13, 14, 15, 16... - Uma gargalhada, esta bem sonora. - 20, 21, 22, 23, 24... - Olha pelo vidro do café e confirma feliz que eu estou a ver. - 30, 31, 32, 33, 34, 35. - Parou. Correu para os meus braços, transpirada, desfraldada e despenteada. - Viste, Titi? Viste?! - Acenei que sim e dou-lhe um beijo na testa, ao mesmo tempo que lhe componho a roupa e o cabelo.

- Muito bem! Saltas muito bem! - Coloco-lhe a mochila às costas. - Ao princípio, não conseguia, mas agora é fácil. Antes era ainda bebé, era pequenina, tinha 4 anos. Mas agora já consigo. - Pois! O importante é não desistir. Quando não se consegue à primeira, respiramos fundo e voltamos a tentar, tantas vezes, quantas forem necessárias. Nunca se desiste. - Pois não tia! Eu não desisti.

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Europeu

Aí vem mais um Europeu e eu devia estar em pulgas, ansiosa para ver a prestação de Cristiano Ronaldo e companhia. Mas a verdade, é que não é assim.

O Cristiano Ronaldo ainda não me convenceu, os outros são todos muito novos e sem carisma e eu estou triste, nostálgica, porque queria muito estar a vibrar, com o melhor jogador de todos os tempos. Queria que finalmente, Luís Figo conseguisse dar um título à Selecção Nacional A. Queria, mas não posso ter.

Espero, por isso, que os miúdos me surpreendam, que Cristiano me convença e jogue para a equipa e não o contrário, e que em conjunto, me façam engolir estas palavras.

Força Portugal!

Figo, foste e serás sempre o melhor.

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Aurora Boreal

Quando pensávamos que o imaginário que nos era tão querido durante a nossa infância, não existia mais, que fadas, deuses e deusas, duendes e dragões, eram apenas histórias para nos adormecer, eis que recebo um e-mail, cheio de imagens de Auroras Boreais espectaculares e dou por mim a ver se existe algum monstro debaixo da minha cama e a fechar a porta do guarda fatos, antes de me deitar.

Porque há imagens que nos fazem pensar que o Mundo do Fantástico realmente existe, aqui fica esta, para vosso deleite.

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A contar

Ando tão desanimada com o meu emprego, que passo o dia a contar.

São 9 horas. Saio de casa e levo a minha sobrinha ao colégio. Ainda sobra tempo, talvez um café e 30 dias para…

São 11 horas. Entro no escritório, ligo o computador e na folha em branco (odeio espaços vazios, quase tanto quanto o Universo), anoto: 180.

180 minutos, claro está! Cento e oitenta minutos… Respondo a e-mails de clientes, refaço a agenda, faço chamadas e o meu olhar, recai no canto inferior direito do monitor: 140. Ainda 140! Mais umas chamadas, uma cliente que chega, um fornecedor, mais chamadas, muitas chamadas. No fim do dia, o telefone já se anexou ao meu ouvido, pelo processo de osmose. Mais cartas, mais alguns e-mails.

69! Penso na ironia do número, imagino como seria divertido fazer um intervalo para realizar outra actividade que aquele conjunto de algarismos sugere. Um colega traz-me à realidade, quer tirar umas dúvidas. Dúvidas esclarecidas, mais dois e-mails, mais duas chamadas.

34! Gostava mais do número anterior, mas este não vem sem vantagens. Menos de uma hora. Mais umas chamadas, um fornecedor pede uma reunião. Mais umas chamadas.

1! Um minuto. São 14 horas, vou almoçar. 


Duas horas livres.

Vou até ao ginásio, talvez uma sauna, pois não tenho tempo para mais. Isso, uma sauna e uma sandes. O meu livro, o que estou a ler e o que estou a escrever, sim, é sempre um prazer algumas páginas de ambos.

Quinze minutos para as dezasseis. Dirijo-me ao escritório. Sento-me à frente do computador e anoto: 240…184…173…163…107… (osmose completa) …91…80…48… (não vi o 69 passar) …40…28…algo me distrai, quando olho para o relógio, está na hora de sair.

Adeus contas de subtrair. Até amanhã!

Talvez vá ao cinema.

Nota: Em homenagem ao meu professor da 1ª classe que me ensinou as “contas de menos”.

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Engolir Sapos…

No passado dia 15 de Maio (ontem), dei por mim a ler a coluna do D. José César das Neves, no jornal Destak, do mesmo dia e fiquei com uma enorme vontade de contrapor as suas ideias, de lhe dizer que estava errado, que as coisas não são assim tão simplistas e muito menos podemos escrever com falsos moralismos.

Na altura não me recordei como poderia fazer, mas finalmente os meus neurónios trabalharam e lembrei-me do meu blog. É verdade que apenas umas 14 pessoas o lêm em média por dia e que provavelmente, serão sempre as mesmas, mas pelo menos, livro-me deste sapo que está engasgado e não consigo engolir. Pois bem, vamos por partes. No citado texto, o Dr. José Neves, criou uma explicação (para um tema sobre o qual, foi talvez obrigado a escrever), tendo por base “Um grave erro no conceito de desenvolvimento” e na realidade existe um, mas não o que foi apresentado. Para começar, houve evolução no campo das artes e do pensamento.

Se houve algo realmente novo? Não. Melhor?! Não.

Uma evolução é isso mesmo, um “up-grade” de algo que já foi criado, um sair da caixa, pensar e resolver noutro ponto de vista. Não tem que ser melhor nem pior, é apenas evolução. E já agora, Hitler, Atila, Marquês de Pombal, Nero, Inquisição Espanhola, Saddam e companhia, não têm graus de comparação, são o que são. Mas até aqui tudo bem, é uma opinião, eu também tenho a minha, aliás tenho muitas.

Contudo, ainda no mesmo parágrafo diz para finalizar, que a violação e pedofilia ainda são repudiados. Errado. Muito errado. Não é preciso voltarmos muitos anos atrás para nos recordarmos dos casamentos combinados pelas famílias, como acto socialmente aceite e recomendado. O que seriam as noites de núpcias de mulheres e homens casados obrigados, que não uma perfeita violação de vontades e corpos?

Antepassados com orientações claras? Realmente eram, mas muito mais violentas que as de hoje. Pensemos em quantas meninas casadas em fase pré-adolescente e adolescente, com homens dez, quinze, vinte, cinquenta anos mais velhos? Aqui temos um autêntico, dois em um; não só a pedofilia era socialmente aceite, como a violação do corpo e da vontade. A frase correcta teria sido: A violação e a pedofilia são hoje, as únicas práticas repudiadas.

Quanto à confusão de critérios e à liberdade, tem que convir que ninguém é realmente livre, não na nossa sociedade judaico-cristã. Que menina é hoje educada pelos seus pais para ser livre sexualmente? Não têm, hoje em dia, os pais e a sociedade o mesmo discurso que receberam da catequese, dos seus próprios pais e avós? Não apelam todos à modéstia, o reduzido número de namorados e a um casamento com filhos? Não continuam as meninas a crescer a pensar que um dia serão as princesas das suas casas, com um único príncipe encantado?

Houve realmente um período de grande desorientação sexual na história moderna e esse acabou nos anos 80, quando uma doença sexualmente transmitida ocupou o lugar do antigo Inferno: a SIDA. Até aos anos 80, sexo seguro era não fazê-lo, num carro em andamento (a frase não é minha). Por isso, sim, existe uma confusão de critérios: todos queremos ser livres, donos dos nossos corpos e buscar a felicidade, mas o nosso inconsciente está agrilhoado a um espartilho educacional judaico-cristão, que nos impede de simplesmente ser.

Enquanto no passado a pedofilia, dentro de certos parâmetros, era aceite e recomendada, hoje é simplesmente rejeitada. Por isso, sim, existe confusão. Enquanto antigamente, as mulheres eram simplesmente objectos de troca e servidão sexual, hoje têm poder, por isso, sim, existe confusão.

Confusão porque existe uma evolução, ou melhor um retrocesso de mais de três mil anos. Estude um pouco os hábitos egípcios, a sua sociedade e veja como não só existia liberdade sexual (verdadeira), como as mulheres e os homens eram simplesmente iguais em todos os campos, quer económicos, religiosos e sexuais.


"Não houve evolução nenhuma, houve apenas um retrocesso, ou quem sabe uma revolução, um retorno à verdadeira evolução.

Quanto às atrocidades raras nas tribos primitivas…creio que já está largamente explicado, não?! Orientações claras dos nossos antepassados, quanto à moral sexual? Vejamos, temos o Kama Sutra do Séc. IV é uma boa orientação. Marquês de Sade, no Sec. XVIII? Que seria do prazer sem um pouco de dor! Shakespeare, Sec. XVI?! Oh meu Deus, o que se pode ler nas entrelinhas!

Mais recentes?! Deixe-me ver… Henry Miller, no início do Séc? Marguerite Duras, desde os anos 30? Sim! Realmente não houve inovação no campo da arte, do sexo ou da religião moral e sexual. Apenas vivemos mais do mesmo, onde tudo é permitido, pois o ser humano sempre fez o que quis, mas nada é recomendado.

No entanto, devo admitir, deve ter tido muito trabalho, chegar a um nível de consciência decrépita como a sua.

A minha avó sempre disse: Se não tens nada inteligente para dizer, fica calada.

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Sócrates fumou num local fechado.

Fui hoje acordada por esta notícia e logo, logo, lembrei-me da voz da minha avó a gritar, “Oh da Guarda, Oh da Guarda! Agarrem que é gatuno!”. Numa outra fase qualquer, haveria uma Iris a bradar aos céus e a gozar com a hipocrisia do Sr., mas essa é uma Iris idealista e feliz, que vê no “Ambiente e Ar mais Puro”, batalhas dignas de esforço e dedicação. Contudo, esta outra Iris, mais crítica e cansada, acha sinceramente, que no meio de tantos actos públicos perigosos do nosso Primeiro Ministro, o de fumar num avião fretado, apenas colocou em perigo a ele e àqueles que optaram por partilhar o “crime”, sem tomarem qualquer tipo de iniciativa. (Quem me dera que sempre assim fosse!) É que: No meio de um acordo ortográfico, que coloca o meu querido Português, no papel ingrato de prostituta de luxo, oferecida como extra, numa qualquer transacção comercial e política; No meio de um país onde a inflação real, não pára de aumentar; No meio de um país onde a maioria das pessoas com ordenado mínimo, não têm condições para alugar um tecto condigno, quanto mais comprá-lo; No meio de um país, onde os jovens continuam a trabalhar sem contrato, a recibo verdes e afins; No meio de um país onde os hospitais fecham, enquanto outros, já sobrelotados, enchem-se de camas ocupadas por causas sociais; No meio de um país onde a educação é uma anedota tal, que dá títulos a quem ainda não os merece e No meio de um país onde médicos e outras profissões, supostamente bem pagas, recorrem ao Banco Alimentar; um pseudo engenheiro que por um perverso sentido de humor do universo chegou a 1º Ministro, ter fumado num avião, não me parece sequer digno de uma nota de roda pé. Mas quando não existe uma oposição decente, capaz de dar notícias que superem a importância desta, então eu desejo que o Sr. Sócrates farte-se de fumar, que fume o suficiente para que o imposto sobre o tabaco se torne auto-suficiente para a diminuição do défice e permita a baixa do imposto sobre o combustível; que fume o suficiente para provocar a si mesmo, uma qualquer deficiência respiratória, que limite o seu jogging publicitário, para que não tenha que o ver de novo de calções; que fume o suficiente para o ver ser atendido pelo nosso sistema de saúde público (como se isso alguma vez acontecesse!); que fume o suficiente para perder a voz, para que outras que tentam fazer-se ouvir, sejam finalmente audíveis e que o reinado do Sr. “Engenheiro” Sócrates, termine de vez.

Talvez seja só eu...

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Sonho?!

Estava um dia com uma iluminação de lusco-fusco permanente. Eu caminhava de um lado para o outro, como animal enjaulado, de olhos semi-cerrados, como estratégia de filtragem da irritante luz. O comboio é anunciado e os meus olhos sorriram de alívio. Sentei-me no primeiro lugar que vi, senti-me felizarda por ir sentada. Abri o jornal. Não prestei atenção, não estava nos meus dias. Li as gordas com a lassidão própria de um Marajá. Uns números que surgiram em sub-título, 1 - 11 - 16 - 21 - 28 - e - 5 - 7, pareceram-me terrivelmente familiares, mas ao lado estava uma fofoca cor-de-rosa que parecia muito mais importante. Chegada ao Rossio, reparo que ainda faltam 45m para entrar no trabalho. Opto por tomar um café enquanto leio mais algumas páginas de um livro que estava na carteira.

O empregado reconhece-me (sou cliente habitual) e pergunta-me se já confirmei o meu jogo. Respondo que nem me recordava de tal e entrego-lhe o pequeno papel. Ele volta pouco depois com cara de caso e entrega-me dois papeis. Diz-me ao ouvido; "O melhor será ir até ao banco e depositar isto!". Não fiz caso, estava mesmo distraída. Agradeci, paguei o café e saí, sem ler nada. quando me dirigia para o metro, um raio de lucidez atingiu-me e então apercebi-me da familiaridade dos números do jornal. Olhei para o talão que o rapaz havia dado e lá estavam eles de novo. Olhei à volta. Mesmo ali nos Restauradores, uma agência da Caixa Geral de Depósitos. Dirigi-me ao Balcão (estranhamente não estive 2 horas à espera) e mostrei o talão. O Sr. sorriu, como eu ainda não havia feito e disse-me que ficasse descansada, tratariam de tudo. Assinei duas folhas e o mesmo homem disse-me que adiantariam dez milhões. Porque não?!

Telefonei ao escritório e disse que estava doente, talvez ficasse em casa a recuperar durante uns dias. Desejaram-me as melhoras e eu ri-me, alto e em bom som, quando desliguei o aparelho portátil. Finalmente festejei. Comprei coisas, muitas coisas. Coisas para mim, para os que me são próximos e para os que já nem por isso, mas comprei na mesma, podia ser excêntrica. Comprei quatro casas (sonho continuamente protelado), contratei arquitectos e uma empresa para as recuperar segundo as minhas instruções. Comprei quatro carros, um para cada membro da família mais chegado (incluindo o meu cunhado). Organizei uma festa de celebração. Na festa conheci o homem da minha vida, dos meus sonhos. Casei-me (coisa que jurei nunca mais voltar a fazer) e tive dois filhos lindos. A vida corria bem.

Depois uma noite estou a dançar com o meu marido e, uma mudança brusca e sem sentido de música transporta-me de Frank Sinatra (I've got You Under My Skin), para climas mais tropicais, onde Los Mescaleros tocavam Mondo Bongo ao vivo e a fisionomia do meu parceiro, como que por efeito especial duma classe de letra de fim de abecedário, muda e eu sou substituída por uma Angelina Jolie, que dança vestida de branco. Eu afasto-me, observo-a a dançar com um embriagado Brad Pitt, depois espreguiço-me e sinto-me quente. Abro um olho. Uma luz azulada, pisca do meu lado direito e reconheço o toque.

 

Levanto-me, desligo o alarme do telemóvel. São quase oito horas. Deixei-me dormir.

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Conversas pseudo-filosóficas após as 3 da manhã!

- Tudo é uma decepção. - Não! Tudo é uma ilusão, mas enquanto materializares a ilusão, ela nunca te decepcionará. - Isso faz todo o sentido. Nota: Apenas fazia sentido àquela hora, agora, não entendo.

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Melancolia

É quase sempre insuportável, quando aquele dia do mês surge. Não só pelo mal estar, dores e acessórios pouco estéticos, mas sobretudo, porque foi mais um ciclo que se desperdiçou, mais uma oportunidade que se esgotou e o meu sonho de ser mãe...cada vez mais longe.

(Oh, quantas promessas por cumprir?! Quanto tempo perdido!) Ainda por cima chove. Não faz mal, algo que verte as lágrimas que já não contenho. Não me telefonem. Não me falem. Quero silêncio, quero o conforto dos meus lençóis, o seu toque suave na minha pele. Na ausência de outro tipo de toque, este terá que servir. Lá fora continuava a chover.

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Duas Rapidinhas: Como um macaco gosta de banana...

...eu não gosto do novo acordo ortográfico. Já o havia dito e volto a repetir.

Agora descobri que Egipto vai perder o "p" e eu, que sempre o pronunciei, não só terei de deixar de o escrever, como terei de deixar de o pronunciar, alterando a sonoridade da palavra.

Ainda bem que o novo acordo é só para simplificar a aprendizagem... O que seria se não fosse?!

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Duas Rapidinhas: O Trabalho Policial

E pronto! Lá andavam eles ontem, com as suas fardas assinadas pela Fátima Lopes, a passar multas e a rebocar os carros estacionados em 2ª fila, sobre os passeios e sem talão da EMEL válido. Acho bem. Não os talões da EMEL, que isso de pagar espaço público a uma empresa privada sempre me fez confusão, mas o não cumprimento do código da estrada deve ser multado.

Pena que sejam apenas acções pontuais, perdidas no tempo e que depressa caem no esquecimento...

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E para desanuviar...

No outro dia coloquei aqui uma mensagem sobre o medo e no meio dos comentários surgiu algo que ajudou a desanuviar e como o tema volta a ser notícia, aqui fica uma adaptação:

Carjacking!

O nome sugere um daqueles desportos radicais género rafting, skating, hiking, backtracking, carjacking, tricking, Snorkeling, Bungee jumping, ou Sky diving. Vêem?! Nem se dá por ele na lista.

Vai na volta... ainda criam escolas de sucesso, onde os telemóveis serão permitidos, sobretudo se forem dos donos do carro, sala de aula por excelência, aonde se darão disciplinas como:

Código da estrada - Conhece o inimigo para o poderes vencer. Condução Evasiva - Curso adiantado. A biologia do Corpo Humano - E as suas reacções a extremas velocidades. Comunicação Oral - Como intimidar de forma eficaz o dono do carro. Mecânica - Curso avançado em Engenharia Tiro - Como não te atingires a ti mesmo. (esta cadeira pode ser substituída por um relatório de 100 páginas sobre a Televisão, a sua programação e a acção na sociedade. Ginástica - Mente sã em corpo são. Ioga - mantém a calma enquanto tiras a dos outros. Que vos parece?

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Basta!

Estou farta e começo a irritar-me a sério com este hábito (creio que judaico, ou cabalístico - na realidade nem quero saber), de atribuir interpretações telúricas a tudo quanto é número.

No outro dia ouvia alguém dizer, com grande surpresa (imagine-se), as conclusões que havia tirado das medidas da pirâmide de Quéops. Mas fê-lo com uma tal desenvoltura, que fiquei com a impressão de estar perante um Russel Crow ainda não "oscarizado".

O que pregava era algo semelhante a: "A altura da pirâmide é a raiz quadrada do número dado pela superfície de cada um dos lados, em côvados, não em metros, que também faz referência à pequena pirâmide, que seria de ouro e que estava no topo da pirâmide mãe, multiplicando novamente, por 10 elevado à quinta, dá o perímetro da circunferência equatorial." Por amor ao universo!

CHEGA! Qualquer número, multiplicado, elevado, "enraizado", subtraído, somado, dá obrigatoriamente, outro número. Qual é o fenómeno?!

Até eu consigo fazer isso, querem ver? Partindo da minha data de nascimento: 11 - 04 - 1976, obtemos a data da suposta descoberta (não achamento) do Brasil. Como? Simples : 11 + 4 = 15 que multiplicado por 10 ao quadrado, dá 1500.

Como sabemos que as descobertas foram feitas pelos sucessores dos templários e estes grandes cabalísticos, quase que aposto que foram eles que fizeram com que eu nascesse neste preciso dia... só para chatear a minha mãe que estava a dormir descansada e não queria sentir dores.

Que a força fique convosco.

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Jogos Olímpicos e boicotes.

Estou com alguma dificuldade em simpatizar com os pedidos de boicote aos Jogos Olímpicos de Pequim e não me acusem de não simpatizar com a Causa Tibetana, da qual sou acérrima defensora.

Para começar, nunca percebi a necessidade de actos negativistas tendo em vista um resultado positivo. Para mim os meios são tão ou mais importantes que os fins. Sim a Martin Luther King, Não às Panteras Negras. Sim à Paz, Não à Luta Contra a Fome; à Guerra. Se o objecto é a paz e a abundância, porquê caminhar pela guerra, lutas, violência e privação? Tenho dificuldade em simpatizar com o boicote ao Jogos Olímpicos, apenas porque é boicotar algo positivo. Como posso eu estar de acordo com isso? Os Jogos Olímpicos, para além de festival religioso da Grécia Antiga, foram também criados para criar um período de tréguas na guerra (Paz, mesmo que temporária), onde as diversas Cidades Estado, mostravam as suas capacidades atléticas, trazendo, de forma sã, orgulho e prestígio à sua nacionalidade, em clima de paz e harmonia. Sou daquelas tontas que chora quando vê as cerimónias de abertura dos Jogos. Cinco Continentes unidos numa mítica Pangeia, com um único objectivo, isento de politiquice, idiossincrasias, ideologias, religiões. É uma alegoria que me emociona, que me faz vibrar. O próprio símbolo de cinco continente unidos num só, é per si, motivo para ser sempre a favor dos Jogos Olímpicos. Como posso eu menosprezar o maior país do continente asiático, se ele é uma das argolas? Posso, isso sim, condenar a sua política, a falta de respeito pelos direitos humanos, pela invasão do Tibete, da falta de liberdade religiosa e cultural, mas não lhe posso negar o direito a pertencer ao Mundo, a um continente e como tal, o pleno direito de organizar os Jogos Olímpicos deste ano. Estaria a menosprezar uma coisa boa em prol de outra, igualmente boa, e logo, uma anularia a outra. A defesa do Tibete, dos direitos humanos, da liberdade religiosa e cultural, não podem ter por base um caminho negativo, mas sim iluminado. Como posso continuar a defender um boicote a uma coisa boa, quando provavelmente, estou a utilizar um computador que tem mais de 50% de componentes "Made in China", quando ainda ontem comprei uma calças de marca, supostamente francesa, mas cuja etiqueta dizia "Made in China"? Que moral temos nós? Que moral tem o Mundo? É engraçado verificar que alguns dos manifestantes das imagens que nos chegam, vestem camisas de Che Guevara. Que moral têm eles de condenar uma coisa boa, apenas porque é oferecida por alguém "mau"? Com um bocado de sorte as etiquetas da t-shirt, dos ténis e dos jeans, também dizem "Made in China", mas ali estão eles em defesa de um povo oprimido, elogiando outro ideal, igualmente opressor. Em forma de conclusão, apenas digo que sou pelo ideal dos Jogos Olímpicos e esses são superiores aos seus organizadores. Apoiar os Jogos Olímpicos de Pequim, são uma forma de defender a liberdade religiosa e cultural. É uma forma de obrigar a China a ver o outro lado da moeda.

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Passar a bola.

Estou farta de ouvir toda a gente dizê-lo constantemente. É como uma sinfonia cacofónica, estridente, pós-moderna, de sons que saltam das gargantas dos interlocutores, deslizam pelos seus lábios e voam na direcção das minhas desmesuradas orelhas, percorrem toda a elíptica rampa, entram no pequeno túnel e batem no tímpano, ricocheteando para o meu cérebro: “Têm que te amar, por aquilo que és!”
Coitados!

Tenho a certeza que as intenções são as melhores, que as pessoas não pretendem o mal de ninguém quando o dizem, mas a verdade é que esta velha frase, não apazigua quem a ouve, muito pelo contrário. Se já leram até aqui, acompanhem o meu raciocínio por um pouco.

As pessoas amam e gostam de quem é agradável à vista e fácil na convivência. Preferem pessoas bonitas e amáveis, de grande empatia, que as compreendam, que concordem, que se deixem levar. Por isso, quando dizem: “As pessoas têm que gostar daquilo que és!”, não estão, na realidade, a colocar a bola no outro campo, apenas estão a reforçar a ideia de que temos que ser bonitos, simpáticos, empáticos. Estão a colocar, mais uma vez, a bola nos nossos pés e esperam que não falhemos o próximo passe.

Sim, dizem que têm que gostar de nós pelo que somos, mas pressupõem que as pessoas vão gostar do que somos e de que somos o que as pessoas gostam. Mas a maioria das vezes não gostam e não somos o que os outros pretendem que sejamos.

Eu daria tudo para que alguém incluísse nessa velha, mas não cansada frase de motivação despropositada, apenas uma, reparem que digo “apenas” uma palavra, para que o meu cérebro percebesse o som transportado pelo ar como: “As pessoas têm que te amar, apesar daquilo que és!” Aí sim! Aí o passe teria sido feito na perfeição e a bola estaria agora no campo do adversário, à espera do ângulo perfeito, do pontapé certo, da força na medida exacta, para encontrar as redes da baliza e fazer golo. Aí, todo o esforço ficaria do outro lado e estaria apenas dependente da vontade, da capacidade quase sobre-humana, de alguém amar outra pessoa, apesar de tudo.

Confuso?!

Bem, é assim que a minha mente trabalha, agora depende de vocês gostarem ou não.

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O Medo

Nos últimos tempos tenho visto em tudo quanto é lado o apelo ao medo. Os jornais atiram com notícias sensacionalistas de pavor e pânico nas ruas, fazendo crer que basta colocar o pé fora de casa para sermos assaltados, ou vítimas de um novo desporto radical a que teimam chamar "carjacking".

As pessoas andam na rua cheias de medo, telefonam umas às outras a dizerem: "Tem cuidado, não saias à noite, nunca sozinha!", etc... etc... e tal. Ensinam aos filhos a disciplina do medo e transmitem os seus próprios receios aos outros. OK. É verdade que as coisas estão a caminhar para algo mais estranho, mais complicado, mas não devemos ser nós, a ter medo. Quem deve ter medo, são os próprios assaltantes, ladrões, gatunos. Eles é que devem de ter medo das repercussões dos seus actos. Nós não temos que alterar o nosso estilo de vida, apenas para que eles se sintam menos tentados. Agora ter medo?! Ter medo de viver, de sair, de caminhar, de contemplar a lua?! Talvez tenha mais um pouco do que tinha antes, é verdade. Sempre aprendi que os verdadeiros heróis não são os que não têm medo, mas sim aqueles que o superam. O medo é essencial para nos manter atentos, para introduzir no nosso corpo a dose certa de adrenalina que nos faz superar os obstáculos. O importante é dar-lhe apenas o lugar que ele merece: Despertador de coragem. E eu quero ter coragem de viver e de não me deixar encarcerar pelos bandidos.

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O Petrodolar e a Corrida dos Políticos na Teoria da Relatividade de Einstein

Há quanto tempo não ouvem esta expressão? Petrodolar? Algumas expressões caem em desuso, mas não deixam de fazer sentido por isso. Petrodolar significa que o negócio do petróleo está tão intrisecamente ligado aos EUA, à sua economia e à sua moeda, que não existe outra forma de negociar o crude sem ser com notas verdes dos filmes de Hollywood, e ainda hoje é assim. O barril de crude é negociado em dólares e esse valor continua a subir de dia para dia. Esta é a verdade 1.

Agora a verdade 2: Para todos os países, incluindo nós europeus (leia-se portugueses), o preço do petróleo é importante; aumentando o seu preço, quase tudo o resto aumenta.

Facto 1: Em 2000, 1 dólar valia pouco mais de um euro. Mas ao longo de oito anos, o velhinho e gigante dólar é mais pequeno que o forte e vigoroso adolescente euro. 1 euro vale cerca de 1,5 dólares.

Verdade 3: Quando ouvimos falar que o barril de crude hoje custa 102 dólares, podemos ser levados a pensar (sim, o governo assim quer) que para nós europeus (leia-se portugueses) também custa mais, ou menos, 102 euros, mas não é verdade. Um barril de crude a 102 dólares custa-nos a nós...tcharan...mais, ou menos, 66 euros.

Facto 2: Não quero ser linear, até porque Einstein baralhou isto tudo com a teoria da relatividade, mas quase que aposto, com "relativa certeza", que esta verdade 3 é uma verdade que muita gente quer apelidar de mentira (como eu gosto de uma verdade falaciosa), mas não é. O petróleo custa-nos hoje, a nós europeus (leia-se portugueses), aproximadamente o mesmo que nos custava em 2000; contudo ouvimos os nossos políticos afirmar diariamente que com o aumento do preço do petróleo aumenta inflação e, consequentemente, o nosso custo de vida.

Longe de mim chamar mentiroso a alguém, mas quando alguém diz uma "inverdade" , não estará a mentir?

Agora imaginem a política como uma corrida no fim da qual existe um prémio para quem mais "inverdades" disser sem parecer mentiroso. Quem acham que ganharia?

Dica: Alguém que nunca falha aos treinos

Nota: taxas e valores aproximados ao dia da mensagem

Nota2: É quase um título de Blog intelectual, hein?!

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A Primavera

Quando acordei deparei-me com um lindo dia azul. Um daqueles dias, que nos faz recordar os contos de fadas, de florestas encantadas, de paisagens bucólicas e não pude evitar de me recordar um texto que li há alguns anos. Por isso decidi partilhar com vocês.

A Primavera

Ai, que lumes e perfumes! Ai, como riem os prados! Ai, que alvoradas se ouvem! (Romance popular) No meu entredormir matinal, irrita-me uma endiabrada gritaria do rapazio. Finalmente, sem poder dormir mais, levanto-me, desesperado, da cama. Então ao olhar pela janela aberta, vejo que quem faz barulho são os pássaros. Saio para o horto e dou graças a Deus por este dia Azul. Concerto livre de bicos, fresco e sem fim! A andorinha ondula, caprichosa, o seu gorjeio no poço; o melro assobia sobre a laranja caída; de fogo, o verdilhão palra no sobreiro; o chamariz ri longa e finamente no alto do eucalipto; e, no pinheiro grande, os pardais discutem desaforadamente. Que manhã! O sol põe na Terra a sua alegria de prata e de ouro; borboletas de cem cores brincam por toda a parte, entre as flores, dentro de casa, na fonte. O campo abre-se em estalidos, encrepitações, num fervedouro de vida nova e sã. É como se estivéssemos dentro de um grande favo de luz que fosse o interior de uma imensa e cálida rosa acesa.

Juan Ramon Jimenez - "A Primavera", do livro "Platero e Eu".

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Apetece-me gritar!

Bem alto e em plenos pulmões. Gritar o meu desespero, a minha revolta, de forma audível e inconfundível, para que todos a conheçam. Eu sou a primeira a admitir os meus erros ortográficos (alguns são mesmo de estimação) e de usar, uma ou outra, liberdade gramatical (por vezes dá jeito), mas não consigo compreender, nem compactuar com o novo acordo ortográfico aprovado. Mas nada a fazer! Mais dia menos dia, serão lançados no mercado os novos dicionários da língua portuguesa, (quem diria que eu iria necessitar de um dicionário para saber escrever as palavras que sempre escrevi...), cheios de "palavras mais fáceis de escrever", explicam os entendidos, que "une os diversos portugueses falados pelo Mundo", (e eu para aqui a pensar que a língua era uma só e que já nos unia, numa suave lusofonia), que é como quem diz: o tradicional e o brasileiro.

Mas vou tentar fazer entender-me. O meu problema, começa todo com a ideia do "Mais fácil". Porquê mais fácil? O que temos agora é complicado? Não o falamos e escrevemos desde tenra idade? Porquê alterar o código de escrita? É que da última vez (e já lá vai algum tempo, viva a TV Cabo!) que eu mudei da SIC para a TVI e da TVI para a SIC em horário nobre, a diferença de sonoridade dos portugueses falados, era muito diferente e desculpem-me, mas a minha sonoridade é muito mais fechada, do que o português cheio de vogais abertas, falado pelos brasileiros. Consequentemente, ao escrevermos as palavras da mesma forma (ou de forma aproximada), as minhas vogais irão fechar-se ainda mais. Devo ser das poucas pessoas que ainda escreve "Baptista" e não "Batista", é porque se não sabem o som é diferente, apesar do "P" mudo. Devo ser das poucas pessoas (pelo que vejo escrito em todo o lado) que ainda acha que se conta às crianças "Histórias de encantar" em vez de "Estórias de encantar". Estória?! Esta palavra sugere um sucedâneo de Estore, algo que se coloca nas janelas para tapar o sol. Que diz "Contínuo" e não "Continuado", "Morto" e não "Matado", "Liberto" e não "Libertado". Eu quero dizer ACTOR, ACTRIZ, ACTO, ACTUAR, abrindo a letra "A" sem ter que a decorar como uma árvore de natal. Ela fica tão linda casada com o "C", supostamente mudo! Mas não!

"Temos que simplificar, criar pontes, todos nos temos que perceber. "

O que acontecia até agora? Vivíamos numa Torre de Babel? Ainda bem que existem diversas pronúncias, adoro um sotaque. Mas mudar o português? O português é só um... Chamem-me "Velha do Restelo"; agarrada ao passado e a fantasmas! Digam-me que o Português é uma língua viva e que, por isso, evolui! Digam tudo isso e muito mais, que eu continuarei a achar que isto é um erro crasso.

"Simplificar! Unificar!"

Então simplifiquemos, unifiquemos e falemos todos INGLÊS. É que apesar do Inglês ser uma língua bárbara, privada de diversidade de tempos verbais, de determinantes e adjectivos, acentos, pontuações e outras coisinhas que complicam uma língua, segundo os especialistas, está cheia de vantagens em relação ao Português. Não acreditam?! Aqui estão apenas algumas:

1. Ecológica: Como tem menos palavras, tempos verbais, determinantes e poupam nas letras, acentos e pontuação, utiliza menos tinta de caneta e toners e, consequentemente, menos papel,
2. Rápida: por todas as razões acima apresentadas e tenho a certeza que ainda arranjava mais algumas,
3. Única: ficaria mais de metade do Mundo a falar a mesma língua.

Mas a melhor de todas é que é também mais Económica; é que com o Inglês, não tenho que comprar um novo dicionário; já lá tenho um na estante. Que me dizem?! Eu, por enquanto, apenas digo:

HAAAAAAAAAAAAAAAH (reparem na utilização do H mudo, não foi um acaso)

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Andava eu por aqui...

...há alguns dias a questionar-me porque não conseguia definir o homem que procuro e hoje dei por mim a perguntar como posso eu descrever-me e por incrível que pareça, apenas as coisas negativas, ou com as quais eu não estou contente, surgiram automaticamente, nos meus pensamentos, como se fosse um casamento que não deu certo, os empregos e oportunidades que deixei escapar o mau humor, quando não durmo o que devia, o não ter nenhum relacionamento amoroso, digno desse nome desde o meu divórcio; ou o meu corpo, as características que realmente me definem. Li uma vez que quando andamos assim perdidos na nossa identidade não devemos insistir.

O melhor é mesmo, afastarmo-nos das questões complicadas e começar por um exercício simples: realizar uma lista de tudo aquilo que gostamos.

É inacreditável como depressa nos apercebemos da pessoa que somos quando vemos uma lista daquilo que gostamos, em vez daquilo que nos irrita.

A lista que saíu foi esta:

Gosto de escrever, é o meu refúgio, a minha forma de expressão; gosto de café; gosto de limão; gosto de tartes; gosto de filmes, de cinema; gosto de teatro; gosto tanto de ler, que sou incapaz de dizer que livro gostei mais; gosto de viajar, nem que seja na minha mente; gosto de estar em casa, de voltar para casa; gosto de companhia; gosto da solidão e do silêncio; gosto de Arquitectura e de História; gosto de rir de mim própria e com os outros; gosto de elogios, apesar de não saber o que fazer com eles; gosto de África e das suas terras encarnadas; gosto do cheiro que a chuva deixa no ar e do cheiro de livros antigos; gosto de andar a pé; gosto de chorar, liberta; gosto de crianças, das minhas e dos outros; gosto de Samba, Bossa Nova, Jazz e de Fado, gosto dos meus amigos e de estar com eles; gosto de comprar para os outros, mais do que para mim; gosto do Natal; gosto das desculpas para ter todos os amigos e famílias reunidos, nem que para isso tenha que inventar pretextos; gosto de rotinas, só assim posso ter o prazer de as quebrar; gosto de festas de gala; gosto de qualquer festa; gosto de telefonemas de família; gosto das discussões da minha família (admitam: ninguém tem razão); gosto de saltos altos; gosto da liberdades dos rasos; gosto de desportos radicais; gosto de adrenalina; gosto da minha família; gosto dos familiares que ficaram para trás (nunca os deixei de amar); gosto de trabalhar; gosto de organizar; gosto de stress q.b.; gosto de dançar; gosto de cães, gatos e cavalos; gosto de corpos masculinos em forma; gosto de um corpo quente junto meu ao deitar; gosto de perfumes de homem; gosto de beijos e de ser acordada com eles, ou de acordar alguém com; gosto de vinho e boa comida; gosto de cozinhar; gosto de receber os meus amigos e família em casa; gosto das manhãs; gosto das tardes; gosto das noites; gosto do calor, do sol e do mar; gosto do campo; gosto de amar; de perdoar; gosto de sentir; gosto muito de viver.

Agora tirem as vossas conclusões. Tenho a certeza que algumas serão de chorar a rir...

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Novo Livro

Tenho andado às voltas com diversos projectos paralelos, o que me tem deixado algo à deriva em relação a alguns deles. Se consultaram o blog do Tragofadonossentidos, já devem ter reparado numa nova peça de teatro, que aliás tenho que colocar um link aqui também, mas para além dessa empresa, estamos a terminar uma outra para o Verão e eu, não sei porque carga d'água, comecei um novo livro.

Pensei que seria engraçado colocar o livro aqui, como se fosse um género de "test drive", mas receio, porém que seja algo difícil de conceber, pois irá tornar-se confuso intercalar os meus desabafos e pensamentos, com cenas do livro (bem se vê que tenho teatro e o cinema na cabeça, até o livro é dividido em cenas), mas vou ver o que se arranja. Acho que podia ser engraçado, ficar logo a saber da opinião de quem eu mais prezo, quase em tempo real. O que me dizem?

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SMS's e as suas desvantagens.

Nunca fui grande adepta das mensagens escritas por telemóvel, a não ser que sirvam, unicamente, para fazer uma comunicação cuja resposta seja sim, ou não. Sempre achei que acabava por ser mais rápido pegar no telefone, dizer o que queria à pessoa do outro lado, ouvir o que essa pessoa tem a dizer e esclarecer logo tudo, o que tiver que ser esclarecido, pois sempre que utilizei os "sms" para conversas, estas prolongaram-se por eternidades, as coisas não ficaram esclarecidas e houve, quase sempre, algum tipo de mal entendido.

Isso sempre foi algo que me fez alguma confusão, pois sempre considerei a "palavra escrita", cristalina, pura e isenta de segundas intenções. Quando se escreve um "Não", a palavra não pode, não deve, ter outro sentido para além do "Não". Quando se diz "Não", muitas vezes esse "Não" pode ser irónico, algo que é normalmente acompanhado por uma inflexão na voz, um riso nos lábios, um piscar de olho, um movimento qualquer do corpo que acompanha o som da palavra e que transforma um "Não", num "Sim", num "Talvez".

Quando lemos uma longa narrativa, também conseguimos depreender novos significados a trechos inteiros, a palavras ou frases. Mas quando uma mensagem fica reduzida a umas dez palavras, apresentadas numa forma simplificada de escrever, não pode ter espaço a segundas interpretações, a metáforas ou ironias. Mas tem! Não sei bem como, mas tem! As palavras são mal interpretadas, ganham segundos significados que nunca passaram pela cabeça de quem as escreveu e ficam diminuídas a um significado que apenas diz respeito à própria personalidade de quem as leu.

Nas aulas de Português, ninguém compreendia porque tínhamos que saber a vida do autor (algo mais relacionado com a cadeira de História), antes de lermos a sua obra. Mas um professor (não me recordo do ano, pois para mim foi sempre o meu professor de português, independentemente de todos os outros que tive), explicou, com toda a naturalidade com que as coisas lógicas merecem, que tal acontecia, porque tínhamos que ver a sua obra com os seus olhos e não com os nossos. Se mais tarde nos identificamos com os sentimentos e ideias do autor, óptimo, mas se não, então as palavras do escritor, são as palavras do escritor e não um reflexo do que nós queremos que elas sejam, ou da nossa alma.

Creio que a maioria das pessoas esqueceu-se dessa lição (eu também), ou então, nunca a compreenderam. Se o tivéssemos feito, nunca leríamos um "Não" como um "Sim" e nunca acharíamos que algo escrito por outra pessoa (que muitas vezes o faz a contragosto), pudesse significar algo diferente daquilo que as palavras significam.

Quando uma pessoa escreve, está a finalizar um acto pensado, reflectido e preparado. Pensar que essa escrita, esse código, está aberto a interpretações resultantes de uma "transpolação"(será que esta palavra existe?) de sua própria personalidade, é um erro crasso.

O escritor na altura que escreveu, já sentiu, pensou, racionalizou e definiu o que queria. Mais tarde, pode vir a pensar, sentir e racionalizar outra coisa oposta, mas o significado da palavra que fora anteriormente escrita, não altera a não ser que outras palavras sejam de novo escritas como culminar desse novo processo.

Bem, mas já divaguei demasiado e a conclusão deste desabafo é que: Nunca mais vou trocar mais do que 2 mensagens sobre o mesmo assunto, com a mesma pessoa. E sim, isto foi resultado de um processo no qual senti, raciocinei (quem diria!) e codifiquei.

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Será que sabemos sempre o que procuramos?

Não foi de propósito mas que calha bem com a comemoração do dia de S. Valentim na próxima semana, calha.

No outro dia pediram-me para que descrevesse o meu homem ideal, aquele que eu não teria qualquer dúvida de que poderia vir a ser o pai dos meus filhos e eu fiquei sem resposta. A verdade é que nem sempre sabemos o que procuramos, ou melhor, sentimos o que queremos, mas não o racionalizamos. Na maioria das vezes, sabemos de cor, as características que não queremos, mas torna-se mais complicado, quando toca a dizer, claramente, o que realmente queremos.

Creio que isso se deve ao facto de acharmos que a nossa cara metade anda por aí, perdida, à deriva, tal como nós; gaivotas pairando no ar à procura da próxima corrente de ar quente e que chegada a altura, uma determinada altura, uma hora prevista por uma força qualquer invisível, os dois seres se irão encontrar, reconhecer-se e encaixar por artes mágicas. "Quando tiver que acontecer, acontece", é o que todos pensamos, mas e se não fôr?! E se realmente existir uma outra metade para a nossa laranja (e aqui são livres de pensar em qualquer outro fruto, ou forma geométrica) e se a tal "força" que teima em não se mostrar, a colocar no nosso caminho e nós não a reconhecermos? Será que a ausência de características por nós consideradas negativas é o suficiente para reconhecermos alguém?

Um amigo disse-me que não existem acasos do destino, que as pessoas quando se apaixonam, não foi por causa do destino, mas sim porque naquele momento se sentiam "Apaixonantes". Na altura dei a importância que poderia dar a uma questão daquelas, mas agora, depois da minha incapacidade de dizer o que eu quero, coloquei-me a pensar: seria aquilo apenas uma nova forma de dizer que temos de gostar de nós para que outros também gostem? Que temos que emitir energias, vibrações, hormonas, (ou seja lá o que fôr), que transmitamos aos outros que nos achamos dignos de se apaixonarem por nós, para que realmente tal aconteça? Mas isso não deita abaixo toda a outra teoria que existe (e esta é a expressão que mais gosto) um tampa que encaixa na nossa panela, automaticamente?

Pelo sim, pelo não e não vá a ausência de características negativas ser suficiente, para reconhecer o que nos está destinado, já comecei a fazer uma listagem de tudo aquilo que procuro num companheiro.

Quem sabe, ainda não o venho partilhar convosco...

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Carnaval

É impressão minha ou este Carnaval ficou muito próximo do Natal? Mal tenho tempo para respirar. Bem mas este ano tenho que cumprir uma promessa. A minha sobrinha pediu-me para mascarar com ela e eu tive a infeliz ideia de dizer que sim.


Pensei muito no que iria vestir, inclusivamente pensei em vestir apenas umas roupas velhas e dizer que seriam a máscara de qualquer coisa, mas não. Fiz uma promessa e vou cumpri-la com todo o brio e garbo. Acabei por pensar numa máscara de pirata e é isso que vou ser naqueles 3 dias de folia, Uma Mulher Pirata.


Sempre dá para pensarmos noutras possibilidades, em universos paralelos e em: " E se?!"


Sou da opinião que todos os dias usamos uma máscara, uma máscara que fomos aperfeiçoando ao longo dos anos de vida, de forma a defendermos-nos do que nos rodeia, de forma a criarmos uma maior sensação de segurança em relação ao Mundo. Muitas vezes essa máscara não corresponde com o que realmente somos ou queremos ser, no Carnaval temos hipótese de escolher algo que se aproxima mais desse outro Eu, que tanto almejamos.


Divirtam-se!

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E já está!

 

Custa tanto. Passo muito tempo a preparar o Natal, a escolher as decorações, cada uma das coisas que vou oferecer, o serviço de mesa que vou usar, os talheres que combinam a toalha exacta, o centro de mesa perfeito e em menos de nada, já é um novo ano, os Reis já passaram e fica o trabalho de tudo arrumar.

Mas mesmo assim, com todo o trabalho e um aperto no coração por ter terminado, posso afirmar que valeu a pena. Foi óptimo ter a família reunida, a mesa farta, as músicas, o calor da casa cheia, até mesmo os 4 kilos que ganhei valeram a pena. Ficaram as recordações de sorrisos, abraços e lágrimas e um elixir que nos enche de forças para mais um ano que já iniciou e que terminará, indubitavelmente, com outro Natal e outra festa de passagem de Ano.

A todos vocês, família e amigos do meu coração, que contribuíram para que este fosse outro grande Natal: OBRIGADO!

A todos os Outros: um Feliz Ano de 2008 e que consigam tudo o que mais desejam.

Não se esqueçam que todos os milagres começam com um pensamento!

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Quem disse que seria fácil?

Nunca é. Mas que é compensador, não tenho qualquer dúvida. Mais tarde irei colocar aqui, imagens do meu Natal, por enquanto fica aqui uma ideia.

A verdade é que com o emprego, os amigos e a família, estou quase a uma semana a tentar acabar a decoração da minha casa e ainda faltam duas divisões e alguns pormenores que ficam sempre para mais tarde. Mas está a ficar bonito. No entanto o meu sonho de um Natal Victoriano teve que ser adiado para dias melhores, por este ano fizemos algo que está entre o Natal tradicional português e o Mundo Fantástico do Natal, dedicado única e exclusivamente à coqueluche da família: a minha sobrinha de 6 anos, Iara. No outro dia falava com um amigo em como era importante criar o espírito correcto de Natal nos petizes. Ele, que tem uma filha linda, disse-me; como é que isso é possível, se mesmo para comprar um calendário do advento num hiper-mercado, apenas se consegue encontrar com figuras do Nody, da Puka, da Hello Kitty e afins, remetendo as crianças para o consumismo de merchandising destes "Bonecos Marca"? Realmente é difícil, mas não impossível e ontem tive a prova disso mesmo, quando às seis e quarenta e cinco da manhã, a minha sobrinha veio ter comigo à cama, acordou-me e disse: "Não achas que estás a dormir demais? Ainda temos muita coisa para fazer. Temos que acabar de decorar a sala grande (sala de jantar da minha casa), temos que pintar as pinhas para as argolas dos guardanapos e ainda tenho que escolher um brinquedo antigo meu, para dar a outras crianças que não têm. Despacha-te tia."

Ela é uma menina linda e de bom coração, sempre pronta a ajudar, mas sempre pronta a pedir também, mas enquanto fazia a carta para o Pai Natal disse: "Eu sei que ele não vai poder dar-me tudo, existem muitos meninos, mas se me der apenas um já é bom, não fico chateada. Todos temos que contribuir, para que todos possam ter um pouco." Isto foram literalmente palavras dela, palavras tão crescidas para quem tem meia dúzia de anos.

Esta foi sem dúvida e ainda antes do dia 25, o melhor presente que eu poderia ter recebido.

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Decoração, docoração e pequenos pormenores...

Por esta altura do ano, eu já sei muito bem que tipo de decoração eu quero para o Natal, mas este ano ando um pouco à toa. Meti na minha cabecinha romântica que queria um Natal Victoriano e isso meus amigos, é mais complicado do que parece. Quando vemos os filmes dos anos 50, parece tudo simples, que basta uma ramadas verdes, fitas de veludo bourdeaux, grinaldas de pipocas e velas por todo o lado, para que a decoração fique pronta... mas parece que é muito mais do que isso. Em primeiro lugar estou com dificuldade em encontrar ornamentos a que ache realmente piada, e os que eu acho giros, têm preços que me fazem fugir. Em segundo lugar, tenho a sensação de que vai parecer uma decoração feita pela minha avó (que tinha muito bom gosto, tanto quanto sei), mas definitivamente, talvez não seja a decoração mais actualizada.

Sei que parece estúpido perder tempo com estes problemas, mas para mim, estes pequenos detalhes, são a minha forma de comunicar, de mostrar aos outros que me preocupo com eles, que quero que eles gozem tanto o Natal, como eu e admitamos, não há nada melhor para isso (como diz a música), do que azevinho e cheiro do peru no forno, castanhas a assar na lareira, um bolo pronto a enfeitar pousado na mesa e uma coroa na porta da casa, a desejar a todos um santo Natal.

Sei que no fim, tudo vai ficar giro, fica sempre, mas por enquanto, ainda não faço ideia do que vou fazer. Se tiverem ideias quanto a decorações Victorianas, imagens ou algo que me possam ajudar, agradeço que me deiam a conhecer.

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Falhei...

Tanta coisa com o s 30 dias para cá, 30 dias para lá e quando realmente faltavam 30 dias para o dia de Natal, não pude escrever nada. Falhei redondamente, mas aqui estou eu, a admitir a minha culpa e a pedir a todos desculpa.

Mas aí está ele, a menos de um mês, cheio de vontade de entrar de mansinho pelas nossas casas a dentro, de nos invadir por dentro das luvas e cachecóis, fazer-nos marcar jantar de amigos, arranjar o presente ideal para ver aquela pessoa especial, desfazer-se num sorriso ao desmanchar o embrulho que demorou tanto tempo a fazer e cantar, cantar desmedidamente todos os jingles de que nos conseguimos recordar.

Agora meus senhores, é só não resistir e deixarem-se guiar pela maré de paz e boa vontade que todos podemos criar.

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E ainda não faltam 30 dias...

Ok! Eu sei. Ainda não faltam 30 dias para o Natal, mas certas coisas devem ser feitas com antecedência. Sei que parece ridículo, mas mais ou menos por esta altura, eu começo a preparar a casa para o Natal.

Descansem os corações mais aflitos, preparar não é decorar, apenas a preparo para receber as decorações e os convivas. Todos aqueles que têm uma casa a seu cargo, sabem do que falo.

Faço uma limpeza mais profunda, encero o chão, tudo o que existe para encerar ou envernizar, também tem lugar nesta data, tapo buracos na parede, retoco a pintura, endireito aquele quadro cujo prego já caiu umas 30 vezes, preparo a lareira (no meu caso é fictícia, fico-me por ir buscar os aquecedores ao sótão e colocá-los em pontos estratégicos), troco e lavo os cortinados, coloco edredons nas camas, vejo que cobertores e roupa já não uso e posso dar, vejo com os meus primos (quando eram mais pequenos) e sobrinha, que brinquedos querem doar, entre outras inúmeras tarefas que guardo sempre para estes últimos dias antes da grande decoração natalícia.

Uma das outras tradições que tenho, é por esta altura, ir até à Serra de Sintra com os mais pequenos e apanhar pinhas, troncos, musgo e tudo aquilo que nos possa parecer que vai dar uma grande decoração de Natal. Chegados a casa e depois de um chocolate quente (Lembras-te Mara? Fizemos isso algumas vezes!), lavamos os objectos, secamos, pintamos e adicionamos tudo aquilo que nos vier à cabeça, para fazer a decoração mais gira do ano. É claro que a pistola de cola quente, sprays dourados ou de neve, fitas de cetim e de veludo, dão um enorme jeito por esta altura.

Na maioria são tarefas enfadonhas, mas que me recordam que tempos de dar, convívio e receber amigos, estão a chegar e então, coloco um CD de Louis Armstrong (a batida das BigBands e os sons da martirizada cidade de St. Louis, têm um poder energético em mim), respiro fundo e após uma boa chávena de café quente, com um pitada de canela, um pão acabado de fazer com manteiga (comprado na padaria, que não tenho tempo para mais), revitalizo e começo esta necessária empresa...

Aqui fica a sugestão.

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Vai um lanchinho?!

 

Aqui fica uma receita de "confort food", para sentir o Natal um pouquinho mais perto. Façam uma tarte de maçã, com massa quebrada e para recheio, maçã cortada aos gomos, colocada por camadas, intercalada com açúcar mascavado escuro, canela e gengibre. Se quiserem e gostarem, podem adicionar também, umas gotas de sumo de limão e passas. Acamem até chegar ao topo da tarteira de fundo amovível. Enquanto vai ao forno médio, por 15 a 25 minutos, preparem um chá.

Para o chá deixo duas sugestões: "Christmas Black Leaf Tee" (do IKEA), Chá Verde com Aromas do Oriente, da Lipton, que tem um cheiro maravilhoso a anis. Deliciem-se com o conforto que este lanche trás ao coração. Conhecem algo que cheire mais a Natal?

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30 dias para o Natal...

 

Agora que o frio já se vai fazendo sentir (apesar de Novembro já ir a meio), tudo já começa a cheirar a Natal.

Na verdade talvez não cheire, mas eu quero que cheire, quero sentir o seu odor e confortar-me com ele. Tenho saudades do Natal, constantemente. No Dia dos Reis, largo sempre uma lágrima, porque o Natal acabou e nesse mesmo dia, as minhas entranhas sentem logo os sinais de uma nostalgia que me invade automaticamente.

A bem dizer, eu sinto mais do que saudades do Natal, eu sinto falta do que o Natal me recorda e faz sentir, porque o Natal para mim é como África, como a minha Angola e eu sinto saudades delas também.

Sei que parece contrasenso, que o Natal é frio e neve, bonecos brancos com nariz de cenoura, cachecóis, gorros e meias de lã, e o consumismo absurdo, tão comum por terras ocidentais. Mas para mim, o Natal é calor, o calor dos chás aromáticos com especiarias do Norte d'África e Oriente, o calor das lareiras, cujas cor das chamas recordam o pôr-do-sol de paragens mais a Sul, é o calor do encarnado por todo o lado, que recorda a cor da terra fértil d'Angola, é o calor do convívio entre famílias e amigos que eu recordo dos tempos de Luanda, é o calor de todos sentados à mesa, apreciando iguarias que demoraram horas a preparar, é o calor da música festiva que nos aquece o coração.

Já repararam que é quase impossível lembrar África, sem associar música ao pensamento? É como o Natal! Natal sem Jingles, Bing Crosby, Louis Armstrong, Aretha Franklin, Frank Sinatra, nem as portuguesas Janeiras, não é Natal! Tirando o Carnaval, onde a ideia do calor do samba nos faz mover os pés, lembram-se de outra comemoração que associem à música? Eu não!

Sei que ainda faltam mais do que 30 dias para..., mas eu já vou sentindo falta do Natal.

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A curiosidade matou o gato!

Conhecem o ditado que diz: "A curiosidade matou o gato!"? Pois bem, se um gato eu fosse, já teria morrido muitas vezes. Recordo-me de uma em particular, (porque agora o cenário me é familiar), na qual estava eu a passar o Tejo, da margem Norte para a margem Sul, num barco para o Barreiro, num dia de Primavera, ou talvez não! Creio que seria Primavera. Eu vinha na proa e havia sol, mas não muito calor, suponho por isso, que fosse Primavera, ou talvez um daqueles Outonos bonitos em Portugal, que mais parecem Primaveras. Era então Primavera, ou Outono, se preferirem, pois não havia calor nem frio suficientes, para ser Verão ou Inverno.

Era essa época do ano e eu estava a filtrar os raios de sol (que eu gosto tanto), com a minha pele. Ao meu lado, um rapaz, talvez universitário, não sei, não me recordo, eu não tinha mais de doze anos e todos os rapazes mais velhos pareciam-me sempre universitários, estava a escrevinhar qualquer coisa, num caderno de capa preta, como tantos que eu iria ter pela minha vida fora. Creio que ia de visita à minha tia. Sim, disso tenho a certeza. A minha tia morava no Barreiro e essa era a única razão, pela qual eu apanharia aquele transporte: para a ir visitar. Talvez estivesse também com a minha irmã. Ela andava sempre comigo, por isso é mais do que provável que ela lá estivesse, mas não me lembro dela neste episódio e só por isso, não é importante.

Estava então na proa do barco, brisa na face, raios de sol na pele e o rapaz, provavelmente universitário, a escrevinhar qualquer coisa nas linhas de um caderno, cuja capa preta seria pouco mais grossa que o papel pautado.

Sei perfeitamente que a escrita é um acto privado, talvez o mais privado de todos e que invadir esse acto é um grave crime que atenta à privacidade. Já nessa altura o sabia. Sabia também, que mais tarde o produto dessa escrita, pode ou não ser partilhado, mas na altura do acto, quando o que se escreve ainda não é produto, mas sim confissões da mente, é algo que não deve ser invadido. Mas compreendam-me: era Primavera, ou Outono, num barco a atravessar as águas do rio Tejo, para o Barreiro, sol na cara, brisa no cabelo, rapaz, talvez universitário, ao lado e eu sem nada para fazer, a ouvir as gaivotas grasnar e as conversas sem interesse dos restantes viajantes sem rosto e aquela caneta, caneta azul, em plena batalha com aquele papel branco de linhas pretas, a produzir um som que agora conheço tão bem, a reproduzir algo privado, que não era de todo, da minha conta; provocava em mim, uma luta interna, na qual uma parte de mim dizia: "Olha!" e a outra dizia: "Não é nada contigo!"

Já não faltava muito para chegarmos e a caneta azul não parava e eu, eu lutava para não olhar, não olhar. O céu azul, os raios de sol, a brisa macia, as gaivotas barulhentas, as conversas surdas, o balançar do barco e a curiosidade a roer dentro de mim. Olhei! Sim, olhei, passei a barreira da privacidade e espreitei para além do ombro, para além das mãos do rapaz, (talvez universitário) e li as linhas que a sua mão ia deixando visíveis:

«..num barco, a caminho do Barreiro, eu escrevo, escrevo sem saber porquê, apenas porque tenho necessidade de transcrever o que penso. Uma miúda abelhuda olha para mim, para o meu caderno e lê o que eu escrevo...»

Não li mais. O sangue subiu-me à face, corei, afinal, a minha invasão havia sido apanhada e equivalia a eu espreitá-lo num duche, a ele, aquele rapaz, talvez universitário. Era como se os nossos olhares se tivessem cruzado e ele tivesse deixado cair a toalha, ou aberto a cortina da banheira.

Por isso agora, sempre que escrevo, como se tornou meu hábito a toda a hora e em qualquer lugar, e sempre que alguém espreita o que eu escrevo, recordo-me deste episódio e quase sinto o cheiro da maresia, a brisa mole nos cabelos e os raios de sol na pele.

Assim, como no velho ditado popular: "A curiosidade matou o gato!", também eu já poderia ter morrido muitas vezes, para isso bastava que em vez de humana, fosse um pequeno e doméstico felino.

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